Escribir, reescribir, alzar la pluma nuevamente y vaciar mi odio. Pasan los días. Y cuando piensas que todo podría estar bien, una vez hallado un "buen trabajo", te das cuenta que te has equivocado. Las cosas no van bien, nunca es suficiente. Estoy en la mira, los días pasan lentos, muy lentos. - Casi es viernes, grita mi subconsciente; mientras mi conciencia le responde -mientes, es lunes. Ha caído la noticia como una cubeta de agua fría, se ha desparramado por todo mi cuerpo, ha mojado mi espalda y me ha producido un terrible resfriado.
Estoy enferma, aunque no es novedad. He vivido 25 años así. Apuesto dos a uno a que sobreviviré en estas condiciones muchos años más. ¿Pero cuántos?, me pregunto desesperadamente. ¿Cuántos?... En la búsqueda de una respuesta se van diluyendo las letras.
No queda mas que un eco débil y agonizante
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